Muelles del Clyde

Gris de plata que bien le sienta
A la tarde de domingo
De las calles de Glasgow,
Gris crecido intenso a nuestro paso
Sobre los muelles del Clyde.

Mueren cansadas las horas
En la tarde de domingo
Bajo la lluvia de agosto,
El paseante acaricia el perfil
De la brisa compañera sin prisa
Sobre los muelles del Clyde,
Sin decir nada. 

Puente tras puente deja atrás
La humedad que habita la ciudad,
Abandonada a su suerte
Bajo la lluvia silenciosa de domingo
En las lentas riberas del Clyde.

© Carlos Gracia Escarp